柳风铃靠著岩石，喘了几口气，准备站起来。她抬头，看见那个青色背影已经走出十几步，忽然停下来。
李白转身，朝她走过来。
不是落下了什么东西，不是有话忘了交代。他的脚步没有犹豫，甚至没有看她。他径直从她身旁走过，朝山上走去。
柳风铃愣住了。
“喂！”她喊了一声，声音还带著哭腔后的沙哑，“你要干嘛？”
李白没有回头。
“那山，我还没有登顶。”
他的声音不高不低，像是在说一件再寻常不过的事——出门买酒忘了带钱，回去取一趟。
柳风铃张著嘴，看著他的背影从她身侧走过，一步、两步、三步，朝那片刚刚吞噬了无数生命的雪原走去。山风灌进她的喉咙，呛得她咳了一声。
他真的只是来登山的！
这个念头像一道闪电劈进她的脑子。不是来寻宝，不是来试炼，不是为了什么神兵仙法、灵丹妙药。他就是为了这座山，为了站在山顶上看一看。他救她，是顺手；他登山，才是本心。
她想喊住他。想说“上面危险”，想说“你一个凡人会死的”，想说“你刚捡回一条命”。但她张了张嘴，一个字都没说出来。
她知道拦不住他。没有別的原因，只是因为他的道比她硬。硬到不需要任何人的允许，也不需要任何人的阻拦。
柳风铃闭上嘴，低下头，把双手合在胸前。
她从来没有为任何人祈祷过。她是修士，她只信自己的灵器、自己的灵根、自己的修为。但此刻，她像一个凡间女子那样，把双手合拢，对著苍天，对著雪山，对著那个已经走远的背影，在心里默念：
“李白……你要活下来。”
风从山顶吹下来，捲起碎雪，模糊了他的身影。她站在那里，看著那个青色的点越来越小，越来越淡，最终消失在白茫茫的天地之间。
李白走得很慢。
雪太深了，每一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进去。左臂使不上力，他就用右臂撑著素月剑，剑尖插进雪里，当拐杖使。风从山顶灌下来，裹著碎冰，打在脸上像刀割。他眯著眼，低著头，一步一步往上走。
走了没多久，他停下了。
脚下是一片白茫茫的平地——不是平地，是废墟。雪崩把山脚的小镇整个抹平了，那些客栈、酒肆、茶寮、摊位，那些前一刻还在吆喝招揽生意的凡人，此刻都埋在数丈深的雪下。白得刺眼，白得乾净，白得像是从来没有人烟。
李白站在那片雪原上，一动不动。
然后他看见了那只小手。
从雪里伸出来的，只有几根手指，冻得发紫，蜷曲著，像是想抓住什么。很小，小到让人以为是树枝，但那是婴儿的手。
李白的呼吸停了。
他蹲下来，伸出手，想把它从雪里拉出来。但雪太深了，他挖了几下，手指冻得发僵，雪又塌了回去。他停了手，跪在雪里，看著那只小手。
他没有哭。但他的眼睛红了。
数千条命。一瞬之间。因为一个秘境，一件灵宝，一群修士的爭夺。那些修士在天上飞，在地上打，在山上抢，谁在乎山脚那些凡人？谁在乎那个卖花的小姑娘，那个端茶倒水的店小二，那个牵著驴车的老农，那个刚刚出生还没来得及取名字的婴儿？
李白站起来，转身，继续走。
他的脚步更慢了，但更稳了。每一脚踩下去，都像是在雪地上盖一个印，重重地、慢慢地、不肯绕过任何一寸。
又走了一段，雪里露出一个人。
是个修士。穿著锦袍，胸口绣著一个“孙”字——和追杀他的那个中年人同一家。他半截身子埋在雪里，脸上结了一层冰霜，眼睛半睁著，瞳孔涣散。嘴角掛著一丝凝固的血跡，嘴唇冻得发紫，但那张脸上的表情，不是平静的，不是释然的。
是惊恐。是怕。是挣扎。是不想死。
李白站在他面前，低头看著那张脸。他想起那个踏水而来的中年人，居高临下，一掌拍飞他的剑，一脚踩在他胸口，说“一个废物”。那人的脸上没有恐惧，只有傲慢和不屑，而在临死前，他的脸上只有恐惧。此刻，这个躺在地上的修士，脸上也没有傲慢了，同样只剩下恐惧——和那些被他踩在脚下的凡人，一模一样。
李白忽然笑了。
不是嘲笑，不是冷笑，是一种说不清的笑。嘴角微微上扬，眼底却没有笑意。
原来修士也怕死。原来修士也逃不过雪崩，也逃不过天地的愤怒。你们能御剑飞行，能踏云凌空，能活的更久——可在雪山面前，你们和那些凡人有什么区別？一样会冻死，一样会被埋，一样会瞪著眼睛、张著嘴、不想死。
他的笑容慢慢敛去，转身继续走。
又走了几步，雪里露出一角翠绿。李白弯腰，扒开积雪，捡起一块玉佩。成色极好，雕工精细，价值万金——他认得。酒肆里，那个隨从扔在他桌上，让他“拿著，滚”。此刻，玉佩的主人不见了。不知道埋在雪下哪一处，不知道是冻死了还是被砸死了，不知道有没有人也像他救柳风铃一样，弯下腰、伸出手、把他从雪里拖出来。
李白把玉佩握在掌心，冰凉的，透骨的凉。
“你的修为没能救你。”他低声说，声音被风吹散，“柳风铃也没能救你。可悲……”
他把玉佩放回雪里，然后站起来，继续走。
风更大了，雪更厚了，天色暗了下来。
李白没有停。
他也不知道自己能不能登顶。肋骨还在疼，左臂抬不起来，乾粮已经快吃完了，葫芦里的酒剩的不多了。他的嘴唇乾裂，脸上满是冻伤的青紫，手指肿得像萝卜，每走一步都要喘上好几口气。
他还是没有停。
不是为了证明什么。不是为了给谁看。只是因为他答应了这座山——他来，他要上去。
就这么简单。
在往上，那雾浓得可怕，几步之外什么都看不清。他的靴子陷进雪里，每一步都发出咯吱咯吱的声响，在寂静中格外清晰。他不知道自己走了多久——也许一个时辰，也许一天。时间在这片白茫茫的混沌里失去了意义。他只是走，低著头，拄著素月剑，一脚深一脚浅地往上挪。
然后，雾散了。
不是渐渐变淡，是像掀开幔帐——一步之外还是浓雾，这一步落下，眼前豁然开朗。风停了，雪停了，连空气都静止了。头顶是深蓝色的天，没有云，没有一丝杂质，只有纯净的蓝。脚下是连绵的云海，白的、软的、厚的，无边无际翻腾不止。
矗天峰之巔，只有他一个人。
天地万物，尽在脚下。
李白站在山顶，一动不动。风吹散了他最后的疲惫，也吹走了他心里的那些愤怒、悲悯、嘆息。它们还在，但不再压著他。
他看了很久。云海翻涌，无声无息。夕阳从西边沉下去，把天边染成暗紫色，又慢慢褪成深蓝。星星一颗一颗地亮起来，先是最亮的那几颗，然后是密密麻麻的碎星，像有人抓了一把银幣撒在天上。
他从怀里摸出那只葫芦。他拔开壶塞，没有喝。
他弯下腰，把葫芦口倾斜，酒液缓缓流出，落在雪地上，落在那亿万年来没有凡人踏足过的山巔。清绝的酒香在寒风中散开，只一瞬，就被风吹散了。
李白直起身，把葫芦塞好，收进怀中。
他没有说话。但雪知道，山知道，那些埋在雪下的亡魂知道。
敬山。敬那些逝去的生命。
他站在山巔，素月剑拄在身前，像一个守夜的人。夜风从四面八方吹来，吹起他破烂的青衫，吹乾他脸上的血痂和泪痕。他仰起头，看著满天繁星。
很久以前，在长安，他也这样看过星星。那时候他以为自己无所不能。后来他才知道，自己什么都改变不了。但现在，他站在这里，站在这座没有人登顶的山上，站在这片被雪崩吞噬过的土地上，他忽然觉得——也许他什么都改变不了，但至少，他来了。他看见了，他记住了。
这就够了。
他转过身，朝山下走去。背影孤单，但很稳。身后的山顶，那几滴酒已经渗进雪里，看不见了。但风知道，山知道。