隨著走的路越来越多，李白的眉眼间多了风霜。
不是衰老，是沉淀。像一块被溪水反覆冲刷的石头，稜角还在，但表面多了一层温润的光。他的目光不再像初临这个世界时那样，时而茫然、时而锐利。现在那双眼是平静的，像深秋的潭水，看得见底，却望不到边。
他的步伐快了。不是匆忙，是从容。每一步都踩得稳，踩得实，像是脚下的路已经被他走过千百遍。遇山登山，遇水涉水，不绕路，不回头。脚底的茧越来越厚，他不在乎。衣袍磨破了几处，他用剑割下一截衣袖缠住，继续走。
素月剑掛在腰间，剑鞘上的麻绳换过两根，就连剑鞘都磕坏了几处，但剑鞘內的锋芒锐了。偶尔，在月下独坐时，他会拔出剑，轻轻抚过那道痕跡，然后还鞘。剑没有出鞘的声音，但有一种更细微的、几乎听不见的嗡鸣，像是剑在回应他。
剑更醇了。
不是更锋利，是更沉。那种沉不在重量上，而在气质上。素月剑悬在腰间，不再是一柄冰冷的兵器，而像是他身体的一部分。他走，剑跟著走；他停，剑跟著停。人剑之间，多了一种说不清的东西——不是默契，是浑然一体。
诗更透了。
他不再刻意去想诗句。它们自己会来。有时候是清晨醒来，看见窗外竹影摇曳，心里便浮起一句；有时候是黄昏独坐，听著远处寺庙的钟声，又有一句从心底漫上来。他没有记下来，也不需要记。那些诗句像山间的溪水，流过去就流过去了，但他知道它们还在，在某个地方等著他再次路过。
他开始理解自己写的那些诗。不是从文字上理解，是从生命上理解。不是剑法，是决绝；不是景色，是气魄；不是安慰，是信念。每一句诗，都是他走过某一段路之后，从骨头里长出来的。
他不再急著赶路。五年之约还在，但他知道，那五年不是用来“熬”的，是用来“活”的。他活过的每一天，走过的每一座山，喝过的每一碗酒，都会变成他归去时的底气。
他不知道五年后的自己会是什么样子。但他知道，不会是今天这个样子。今天的他，比昨天多了一座雪山的重量；明天的他，会比今天再多一条河流的宽度。
他忽然想起，自苏家辞別，已过一载。
还剩四年。
从矗天峰离开后，李白看过满山红叶，见过雪拥千山，如今又到了春暖花开的日子，只是他现在所在边城的风，比別处更硬。
不是那种刺骨的冷，是乾燥的、带著沙砾的、打在脸上像有人用粗布反覆擦拭的风。
这个边关城市在两国的交界之处，具体是哪两国，李白记不清了。云州虽然只是九州之一，但它上面的势力可不少，足有百来个，李白懒得去一一了解。
城镇很大也很繁华，却比別处多了几分肃杀。街上行人不多，偶尔有披甲的士卒匆匆走过，靴子踩在青石板上，咔咔作响。路边几家酒肆还开著，门帘被风吹得啪啪地拍打门框。
李白找了一家看起来还算乾净的酒肆，在角落里坐下。店小二跑过来，擦著桌子，嘴里叨叨著：“客官来得巧，今儿个有刚到的北地烧酒，烈得很，要不要尝尝？”
“来一壶。”李白说，“再要两个热菜。”
小二应声去了。李白靠在墙上，闭了闭眼。连日赶路，虽然身体已经习惯了奔波，但疲惫还是会从骨头缝里渗出来。
“哟，这位兄台看著面生，头一回来边城？”
一个懒洋洋的声音从邻桌传来。李白睁开眼，看见一个锦衣轻裘的年轻人正端著酒杯朝他举了举。那人面色温润，身形略丰，笑起来带著几分懒散，人畜无害的模样。桌上摆著几碟小菜，一壶酒，已经喝了大半。
李白微微点头，算是回应。
那年轻人却不以为意，端著酒杯自己走过来，大咧咧地在李白对面坐下。“一个人喝酒多没意思，我请客。”他朝小二扬了扬手，“再来一壶烧酒，加个酱牛肉。”
李白看了他一眼，没有拒绝。
“裴放。”年轻人自我介绍，咧嘴一笑，露出一排白牙，“字无忧。兄台怎么称呼？”
“李白。”
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“李白……”裴放念了一遍，点了点头，“好名字。李兄从哪儿来？”
“南边。”
“往哪儿去？”
“南边。”
裴放愣了一下，隨即哈哈大笑。“南边来，往南边去，那你这趟边城是绕路了？”他笑得很真，不是那种客套的笑，是发自心底觉得有趣。
李白端起酒杯，慢慢喝了一口。酒確实烈，烧喉咙，但回味有一丝甘。“路过，看看。”
“看看？”裴放挑眉，“边城有什么好看的？除了风沙就是兵，连个像样的酒楼都没有。我在这儿住了三年，闷都闷死了。”
“那你为什么不走？”李白问。
裴放端著酒杯的手微微一顿，隨即又笑起来，笑得更灿烂了。“走？走去哪儿？哪儿不是一样的？”他灌了一口酒，抹了抹嘴，“我跟你说，这人吶，生在哪儿就死在哪儿，折腾来折腾去，最后还不是一把黄土。”
李白没有接话，只是看著他。那双懒散的眼睛里，有什么东西一闪而过——不是颓废，不是认命，是一种清醒到近乎凉透的瞭然。
酒菜上来了。裴放也不见外，夹了一筷子牛肉，嚼得满嘴流油。他吃东西的样子很香，像是每一口都是人间至味。李白慢慢喝著酒，听他絮絮叨叨地讲边城的逸闻趣事——哪个守將怕老婆，哪个商队运了假货，哪个酒肆的老板娘年轻时候是十里八乡的美人。
裴放说话时，眼睛是亮的，手是活的，整个人像一团暖烘烘的火。但李白注意到，他从不提自己的事，不问家世，不问前程，不问任何“正事”。
酒过三巡，邻桌有人低声议论：“那不是裴无忧吗？又在那儿混吃等死呢。”
“可不是嘛，镇北將军的独子，袭了爵位却整天游手好閒，裴家的脸都被他丟光了。”
“听说他爹裴昭將军，那是何等的英雄，怎么就生出这么个废物……”
声音不大，但足够听见。裴放的筷子顿了一下，然后若无其事地夹起一颗花生米，丟进嘴里，嘎嘣嘎嘣地嚼。
李白放下酒杯，看著他。
“你听到了？”裴放问，语气平淡，像在说今天天气不错。
“听到了。”
“不觉得我该生气？”裴放笑了笑，那笑容里有自嘲，也有一种说不清的东西。
李白想了想，说：“你活得比谁都明白。”
裴放的手停住了。
他抬起头，看著李白。那双总是带著笑意的眼睛里，忽然多了一种认真——不是感动，不是惊讶，而是一种被看穿之后的、近乎疼痛的放鬆。像一个人独自走了很久的夜路，忽然看见远处有一盏灯。
他没有说话，只是端起酒杯，碰了一下李白的杯子。
“喝酒。”
两人喝到天黑。裴放的话更多了，但不再说那些逸闻趣事，开始说酒、说诗、说人这一辈子怎样才算不白活。他说得漫无边际，东一句西一句，像一条没有堤岸的河，隨意地流著。李白听著，偶尔插一句，更多时候只是安静地陪他喝。
临別时，裴放站在酒肆门口，拍著李白的肩膀，醉眼朦朧地说：“李兄，你是个有意思的人。明天，我带你去看边城的落日。这里的落日，跟別处不一样。”
李白点了点头。
翌日黄昏，两人並肩站在城墙上。
风从北边吹来，卷著沙尘，把衣袍吹得猎猎作响。远处的山峦在夕阳下变成了暗紫色，天边的云像被火烧过一样，一层一层地红下去。落日比別处更大、更沉，像一只燃烧的巨眼，缓缓地、不可阻挡地沉入大地。
裴放靠著城垛，手里提著一壶酒，眯著眼看著那片红霞。
“我爹就是在这里守了一辈子。”他忽然说，声音很轻，“他从一个普通的士卒，一步一步升到镇北將军。打了三十年的仗，身上有十七处伤疤，最重的那道在胸口，差一寸就刺穿了心臟。”
李白没有说话。
“后来朝廷猜忌他，说他拥兵自重，说他图谋不轨。调令来的时候，他正发著高烧，伤口化脓，整个人烧得迷迷糊糊。但还是爬起来，交接兵权，交出兵符，带著我们一家老小回了京城。”裴放灌了一口酒，“第二年，他就死了。太医说是旧伤復发，我爹说不是。”
“那是什么？”李白问。
裴放笑了一下，那笑容里没有苦涩，只有一种凉透了的平静。“是心死了。他把一辈子给了这个国家，这个国家却告诉他，你是个威胁。你说，换了你，你心不心寒？”
李白沉默了片刻。“所以你选择……不爭？”
“爭什么？”裴放转过头看著他，眼睛很亮，“爭功名？爭权位？我爹爭了一辈子，最后得到了什么？一块墓碑，一捧黄土，还有满朝文武的猜忌。我不想再过那样的日子。我只想喝酒、吃肉、晒太阳，安安稳稳地过完这辈子。”
他顿了顿，声音低了下去。“我知道別人怎么说我——废物、紈絝、丟裴家的脸。可我不在乎。那些笑我的人，有几个上过战场？有几个见过真正的生死？他们不懂，我也不需要他们懂。”
“但你还是留在了边城。”李白说。
裴放愣了一下。
“你袭了爵位，可以在更富庶的地方做一个安乐的閒人，为什么偏偏留在边城？”李白看著他，目光平静，“你说你不在乎，但你留在了你父亲守了一辈子的地方。”
裴放张了张嘴，没有说出话。
风吹过来，捲起他的衣角。他的眼睛里有落日的光，一闪一闪的。过了很久，他才轻声说了一句：“也许……是捨不得吧。”
那天晚上，两人又喝了很多酒。裴放没有再提父亲，没有再提朝廷，只是说些有的没的。李白也没有再问。有些话，说一次就够了。
此后数日，两人同游边城內外。裴放带李白去看戍楼的旧烽火台，去看城外那片曾经廝杀过的古战场，去看那些埋著无名士卒的乱葬岗。他走得很慢，每到一个地方都要停下来喝口酒，说几句閒话。李白跟在他身后，不催促，不追问，只是陪他走。
有人不解，问李白：“裴无忧终日嬉游，胸无大志，你为何与他亲近？”
李白淡淡道：“吃喝玩乐，没错。不思进取，亦没错。成不成器，在他，不在你我。我交友，只问本心。你们看得太浅，他，比你们通透太多。”
这话传到裴放耳中时，他正在自家院子里晒太阳。他愣了很久，然后低下头，用手捂住了眼睛。
旁边的小廝小心翼翼地问：“伯爷，您……怎么了？”
“没事。”裴放的声音有些哑，“风沙迷了眼。”
他放下手，眼眶微红，但嘴角带著笑。那天下午，他去找李白，两人坐在城墙上，对著落日喝了一壶酒。裴放没有提那句话，只是说：“李兄，天下人笑我，我无所谓。有一人懂我，够了。”
李白端起酒杯，碰了一下他的杯子。
“喝酒。”